Santos que yo te pinté...

Aquí no se construye, se amontona.
No se borra.
No se quita el papel para empapelar otra vez.
Contención.
Al hablar de la cicatriz procurar no mencionar la herida.
No es como esperaba.
Sin embargo, no hay nada mejor.
El fracaso, la pena, la ira, la alegría.
Ahora, vuelvo donde una vez me fueron bien las cosas.
Un viaje es como una farmacia de guardia.
Un olvido imperdonable, un dejà vu impuesto.
Las campanadas sacudían las paredes de nuestra buhardilla.
Al principio nos reímos.
Luego no.
Sólo eran estrategias de insomne.
Una de esas cosas que sólo echas de menos cuando ya recuperaste.
Mi sonrisa, el sentido para lo invisible.



The Polyphonic Spree"Hold me now"